第2章 染血的铜板

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那三枚铜板，像是烙铁，在历锋模糊的视野里烫出三个刺眼的光斑。叮当的余音还在死寂的巷子里回荡，钻进他冻木的耳朵，却在他心底炸开一片滚烫的空白。

活下去。

刚才被碾进烂泥里的窒息感还没褪去，爹娘倒在那块青石板上的暗红又涌了上来。黑虎帮泼皮靴底的泥污还糊在脸上，冰冷腥臭。这铜板的脆响，像一把生锈的钥匙，猛地捅开了那扇名为绝望的、沉重的门，门后不是光亮，而是更深、更粘稠的黑暗。

他的身体先于冻僵的脑子动了。

不是扑过去，不是抢。像一条真正的、在泥里钻惯了的蛆虫。历锋把自己缩得更紧，头埋得更低，整个身体往冰冷的土墙里嵌，仿佛要融进那堵散发着尿骚和霉烂的墙里。只有那双眼睛，从沾满泥浆的头发缝隙里抬起来，死死钉在那三枚铜板上。

老乞丐的鼾声带着酒气的浑浊，一起一伏，像破旧的风箱。他翻了个身，破袄衣襟又敞开了一些，露出里面同样污秽的里衣，对滑落出来的铜钱毫无所觉。

那三枚铜钱，就躺在他身侧半尺远冰冷肮脏的地面上，磨亮的边缘反射着巷口惨淡的天光，冰冷，又带着一种致命的诱惑。

历锋的呼吸屏住了。巷子里只剩下老乞丐的鼾声和老鼠在垃圾堆里翻找的窸窣。时间变得粘稠而漫长。每一息都像在烂泥里跋涉。

终于，老乞丐的鼾声变得更深沉，更均匀，身体彻底放松下来，像一滩真正的烂泥。

历锋动了。

不是跑，是爬。膝盖和手肘在冰冷粗糙的地面上无声地挪动。冻僵的肌肉每一次收缩都带来针扎似的刺痛，但他感觉不到，或者说，那点痛楚被心底翻涌的、更尖锐的东西盖了过去。他的动作很慢，带着一种被冻僵的生涩，却又异常专注，像一只盯紧了腐肉的鬣狗，一点点向目标靠近。

冷风卷着巷子里的馊臭气，灌进他单薄的破麻衣领口。他控制着身体，尽量不发出任何声音，连呼吸都压得极低、极浅。爬过那片沾着呕吐物残渣的地面，爬过散发着恶臭的垃圾堆边缘，离那三枚铜板越来越近。

一只肥硕的老鼠从垃圾堆里钻出来，绿豆眼警惕地扫视着。历锋立刻停下，把自己蜷缩起来，头埋在臂弯里，像一块没有生命的石头。老鼠的视线在他身上停留了一瞬，大概是觉得这团泥巴毫无威胁，又或者被垃圾堆里更实在的食物吸引，很快又窸窸窣窣地钻了回去。

历锋的心脏在肋骨后面疯狂擂动，撞击着冰冷的胸腔。他再次抬头，目光越过最后一点距离，落在那三枚铜板上。唾沫艰难地咽下，喉咙干得发痛。他伸出手，手指冻得乌紫，指尖开裂，沾满黑泥和冻伤的血痂。

指尖离那冰冷的金属边缘，只剩下寸许。

就在这时，老乞丐喉咙里发出一声含糊不清的咕哝，身体又动了一下！历锋像被冰冷的针扎中，瞬间缩回手，整个人猛地向后一滚，后背重重撞在冰冷的土墙上，撞得他眼前发黑，差点岔气。他死死闭住嘴，把涌到喉咙口的痛呼硬生生憋了回去，只从鼻腔里泄出一丝急促的抽气。

老乞丐只是不舒服地扭了扭脖子，吧唧了两下嘴，鼾声很快又响了起来。

冷汗，混着脸上的泥水，从历锋额角滑落。他靠在墙上，急促地、无声地喘息着，胸腔剧烈起伏。刚才那一瞬间的惊悸，像冰水浇透了骨髓。

他盯着老乞丐那张在昏暗中模糊不清的、沟壑纵横的醉脸，一股冰冷的、带着铁锈味的杀意，第一次如此清晰地浮现在心头。

这老东西……该死。

这个念头像毒蛇，猛地钻进他的脑子，缠绕住所有思绪。只要他死了，这铜板就是无主之物。只要他死了，就没人知道他拿了这铜板。只要他死了……

历锋的目光扫过老乞丐松弛的脖颈，那里皮肤松弛，布满污垢和老年斑。他又看了看自己冻僵的、沾满污泥的手。掐死他？他现在冻得连握紧拳头都困难。用石头砸？附近找不到趁手的石头，动静太大。

他像一头潜伏在黑暗里的幼兽，焦躁而冰冷地评估着。最后，他的目光落在了巷子深处那堆被老鼠翻找的垃圾上。里面似乎有几根被丢弃的、断裂的硬木柴棍，一端被烧得焦黑。

历锋再次动了。这一次，目标不再是铜板，而是那堆垃圾。他爬过去，动作依旧缓慢，但目标明确。

在散发着恶臭的腐烂物里，他小心地扒拉着，避开那些黏糊糊的东西。指尖触碰到一根比手腕略细、一尺来长的硬木棍，断裂处参差不齐，带着尖锐的木刺。他紧紧攥住了它。木刺扎进冻裂的掌心，带来一阵尖锐的刺痛，反而让他混沌的脑子清醒了一瞬。